El libro de las ilusiones

El pasado sábado, aparecía en el país un artículo estupendo de Eduardo Mendoza, en el que hablaba de lo absurdo que es elegir el libro que nos llevaríamos a una isla desierta. Elegir nuestra canción favorita como la mejor canción de todos los tiempos, desde el punto de vista de la música también es algo absurdo. Porque una sola canción no pinta nada. Es como si a un general le ordenaran presentar batalla con un solo soldado, aunque fuera el más aguerrido. Las canciones, como los soldados, funcionan no ya en número, sino a mogollón. Escuchar y comprender la música significa haber haber escuchado mucho y variado. Algunos canciones o piezas rematadamente malas ocupan un lugar importante en el corazón de cualquier persona, sea amante de la música o no. Una canción es una pieza encuadrada en un género, en un estilo, en una época. Una gota de agua en el mar.

Sin embargo hay canciones que merecen ser destacadas por lo que pudieron suponer para la música. Puntos de inflexión de estilos, que han creado tendencias, y han sido fuentes que han brotado de donde antes no había nada, y en las que infinitos autores han bebido. Hoy os regalo una de ellas: Life by the drop, de Stevie Ray Vaughan. Si a este buen señor, no se le hubiera ocurrido fusionar rock y blues, de una forma tan explosiva y bonita, metiendo el fa sostenido, pues a lo mejor Fito y los Fitipaldis (por poner un ejemplo) serían una cosa bastante distinta. Curiosa además la biografia de este virtuoso de la Stratocaster. Cuando consiguió superar una tremenda adicción a las drogas, cogió y se pegó un leñazo en un helicoptero en el año 90. Fue una putada grande, entre otras cosas por que pensaba venir a los conciertos de Leyendas de la guitarra de la pre-expo en Sevilla. Es lo que tiene ser estrella del rock.

Bueno, como a mi me encanta hacer argumentos circulares, y volver al punto de partida, ahora os dejo con mi canción favorita (!):

Lo es desde los 17 años. Y por motivos personales: descubrí la distorsión, tenía un marshall de valvulas, en fin, sensaciones irrepetibles. Y la letra me llegó muy adentro entonces y ahora.

Gracias a un golpe de suerte de última hora conseguí una entrada para el memorable concierto de Gilberto Gil anoche en la Fundación Tres Culturas.

El mágico patio del pabellón de Marruecos, la contagiosa alegría de la legión de emigrantes brasileiros, y la talla artística de este ministro (increíble que sea político: todavía podemos tener fe!), crearon un ambiente que no recuerdo haber vivido antes. Intentaré explicarlo: este señor ha sido preso político, es amigo de toda la vida de Caetano Veloso, y ha tocado con Yes y con Pink Floyd. Además cuando cumplio 64 tacos, estuvo con Paul McCartney tocando "when i'm sixty four", que también versionó anoche. Y además es un tío que ante todo es artista, y tiene plena conciencia del peaje que paga por ello; segun sus palabras, "nuestra mente funciona de forma distinta". Es verdad.

El concierto fue una clase magistral de distintos tipos de toques brasileiros: samba, samba-rock, bossanova, etc. Gilberto se paraba a explicar la historia y el porqué de cada uno de esos estilos. Su hijo le acompañaba, a veces con una segunda guitarra, otras veces con guitarra solista, y otras con percusión. Momento memorable fue cuando éste se arrancó a tocar ¡una caja de cerillas! Y sonaba estupendamente.

Los brasileiros coreaban sus canciones con él, arrastrando a todos los demás. En los bises además se marcó un "No woman no cry", que quedará en mi memoria auditiva para siempre.

En el vídeo que adjunto no se ve una mierda, pero compensa que el sonido es aceptable. Espero que os guste!!!

(La BSO de esta entrada es una versión no muy conocida de una canción muy conocida por nosotros...)

Aunque podría parecer más difícil que llevar a quince gatos en fila india por la carretera, el 17 de mayo lo conseguimos. Se produjo el reencuentro de un grupo de individuos que, en la mayoría de los casos, llevaban diez años sin mantener contacto ni físico, ni telefónico, ni electrónico. Ahora eso sí, todos reconocimos que nos acordábamos los unos de los otros muy frecuentemente. Y es que es cierto que hay gente que no te acostumbras a dejar de ver.

Como ya os podréis imaginar, los recuerdos de una época en la que el principal problema que teníamos era pensar en cual iba a ser el siguiente problema en el que meternos, vinieron a las cabezas de todos. De lado quedaron las tan absurdas como viejas rencillas. Y con (algunos) pelos de menos y (bastantes) kilos de más, intentamos reírnos lo máximo posible, que para eso estábamos.

Después de tanto tiempo, la verdad es que supo a poco. Sobre todo por que se quedaron bastantes cosas pendientes por hacer. Para mi gusto faltó como mínimo el abecedario eruptado, por ejemplo. Como hemos quedado en repetir la cita todos los años (el sábado antes del corpus a las 2 en el salvador, sin excusa), podéis ir pensando de qué no podemos olvidarnos. Pero de aquí a entonces aún falta demasiado. Quiero propuestas que estén más cerca en el tiempo. Esta por ser la primera vez, debía ser la más difícil, y la verdad, no lo fue en absoluto.

Con un poquito más de suerte y de ganas, estas dos almas gemelas ya tendríamos grabado (sin exagerar) el recopilatorio y el doble directo en Wembley. Cada vez que escucho un rato los 40, o veo OT, lo tengo más claro. Pero bueno, ahí quedó esa minitocata pa los restos, y lo más importante, que ha sido taaanto tiempo sin vernos, (a pesar de que nunca hemos discutido, tiene huevos!), por fortuna ya es pasado. Palabra.

Una pregunta ¿por que coño no sale el Parra en ninguna foto?. Tiene huevos la cosa. Otra pregunta ¿por que dicen que hacer estas reuniones ahora está de moda? ¿no será que estamos en la edad de hacer este tipo de reuniones? Con 18 desde luego no es muy lógico celebrarlas.

Pues nada, que alegra mucho haber sabido de vosotros. Y es que tal y como están las cosas, podemos sentirnos privilegiados por que en los ultimos 30 años nos hemos dedicado sólamente a reir, cantar, comer, beber, cagar, mear, follar, hablar, filosofar, hacer el amor, mirar, pensar bien, vomitar, emborracharnos, viajar, mentir, enamorar, pensar mal, escupir, estornudar, beber más, sudar, jadear, trabajar, dormir, pelear, planear, sufrir, recordar, masturbarnos y masturbar, chulear, tocar la guitarra, aprender, cobrar, mamar, insultar, correr(nos), aburrir(nos), enseñar, llorar, emocionarnos, encabronarnos, estudiar, vender, tragar sapos y otras cosas peores y mejores, disfrutar, odiar, montar en bici, nadar, sacarnos mocos, fumar, escribir, pasear, gritar, pagar, ilusionarnos e ilusionar. Y en todos los casos, se ve que ha merecido la pena. He dicho.

Posdata: Iba a poner una fotito antigua, pero la verdad, ni tengo ganas de coger el escáner, y no me atrevo a publicar el careto de mas de uno de estos con 19 años, que me pueden cerrar el blog! Si alguien (que se llame Caste ó AC, por ejemplo), tiene alguna escaneada, que me la mande y la ponemos.

A modo de introducción: Elías Pérez Seltz, (alias Zambombo) y el Sr. Arencibia acaban de batirse en duelo. El motivo de la disputa es Lady Sylvia. Arencibia, su marido, acepta que Zambombo sea uno de sus infinitos amantes (se la cede en usufructo), pero Zambombo se ha enamorado, y la quiere para sí.

A diez pasos de distancia mutua, Arencibia y Zambombo se detuvieron con las pistolas en las manos.

--¿Ha visto usted? -dijo el marido.

--Sí. He visto -contestó el amante-. Y no me explico este resultado, que haría feliz a un sombrerero.

--Tampoco me lo explico yo.

--Cada vez que iba a disparar mi pistola, le apuntaba a usted cuidadosamente.

--Yo también le apuntaba a usted.

--Sin duda todo ha consistido en la desviación que sufre el tiro de "browning" -observó Zambombo, asimilándose las advertencias que le hiciera momentos antes del duelo Porta y Cubre.

Arencibia plegó los labios.

--¡Pchss! -rezongó-. Lo dudo mucho. No es la primera vez que disparo con "browning" y jamás me ha ocurrido nada semejante.

--Entonces, ¿a qué achaca usted lo ocurrido, al "destino"?

--¿Por qué no? El destino es el editor responsable de cuantas barbaridades realizamos los hombres. Y él ha querido ahora que usted y yo resultemos ilesos. No me extraña. Hace años me predijeron que yo moriría de bronconeumonía.

Y agregó, ofreciendo a Zambombo su pitillera llena de "sossidis":

--¿Un cigarrito?

Esta vez, Zambombo no lo rechazó. Ya no odiaba a aquel hombre. Parecía que las diez detonaciones habían calmado sus nervios.

Seguía adorando a Sylvia; pero dejaba de ver en Arencibia un obstáculo para su amor. Llegó incluso a pretender disculparse con el marido, advirtiéndole:

--Yo sé que mi conducta de ayer fue estúpida, pero estaba tan excitado...

--Su conducta, señor Pérez Seltz, fue lógica; la mía, también -dijo Arencibia-. Usted, al enamorarse de Sylvia ha obrado como un hombre de levadura ingenua, como un hombre de los que tienen ideas generales, oídas a los demás, sobre el amor, sobre la ilusión y sobre la mujer. Yo he procedido como un individuo que tiene sobre eso mismo ideas particulares. Anoche, antes de acostarme, convencido de que en el duelo no iba a sucedernos nada irreparable y suponiendo que usted y yo acabaríamos atacando esta conversación, escribí en una cuartilla el cuadro sinóptico de nuestras divergencias ideológicas.

--¿De nuestras divergencias?

--Sí.

--¿Relativas a qué?

--Relativas al amor, a la ilusión, a la mujer... En el fondo, creo que usted y yo no estamos de acuerdo ni en la fecha del descubrimiento de América. En fin... Vea usted el cuadro sinóptico.

Y Arencibia alargó a Zambombo un papel en el que aparecía escrito lo siguiente:

Ideas de Pérez Seltz:

"La ilusión"

Impulso inmortal de naturaleza desconocida, que nos conduce eternamente en la vida y sin el cual nadie podría vivir, a menos de sentirse extraordinariamente desgraciado.

"El amor"

Sentimiento exquisito inexpresable, absorbente, de naturaleza divina, que nos da la razón de existir, padre de la vida, condensación de toda actividad y de todo goce, luz del mundo, premio, cenit, delicia y tormento del corazón humano por los siglos de los siglos.

"La mujer"

Criatura maravillosa, extraordinaria, colocada en el lugar donde termina el cielo, representación del amor y de la ternura en la tierra; destinada a enflorecer y a engalanar la vida; sellada con el marchamo augusto y sublime de la maternidad; bella, graciosa y en cuyo regazo el hombre puede descansar su cabeza y dormir confiado, lejos de las turbulencias y sinsabores del vivir.

Ideas de Arencibia:

"La ilusión"

Fenómeno óptico, hijo unas veces de la ignorancia y otras de la inexperiencia, a cuyo influjo empezamos a vivir y del cual nos desprendemos más tarde con cierto fastidio.

"El amor"

Máscara grotesca con que se tapa el rostro el instinto; mentira gigante que utiliza la especie para crear nuevos bípedos, hija de la civilización y del afán que tienen los humanos de parecer superiores, que ha complicado e idiotizado la vida de los hombres.

"La mujer"

Criatura vulgar y egoísta, de singular belleza corporal, a quien la bobería de los poetas líricos ha colocado una corona real que le viene ancha. La maternidad no tiene en ella nada de sorprendente, pues da a luz sus hijos y los cría exactamente igual que los demás mamíferos, con la diferencia a favor de éstos de que son irracionales. Cuando el hombre duerme en su regazo, sufre pesadillas.

Después de leer la cuartilla, Zambombo se la devolvió a su rival.

--Lo que ha escrito usted sobre mis ideas es exacto -declaró-. Las de usted me parecen excesivamente corrosivas...

Arencibia le tomó por el brazo y ambos emprendieron despacio el camino hacia el "Cadillac", que a los reflejos del crepúsculo y en la carretera brillaba como una primera tiple.

De pronto, el marido de Sylvia exclamó:

--¿Decía usted que mis ideas son excesivamente corrosivas? Las de usted también lo serán con el tiempo...

Zambombo movió la cabeza en forma dubitativa.

--Lo serán -corroboró Arencibia-, lo serán. Hoy usted tiene ilusiones y cree que sin ellas no podría vivir. Mañana verá claramente que la ilusión no es más que un error poetizado y prescindirá de ella para seguir viviendo. Con el amor le sucederá lo propio. No hay más que un amor: el del padre al hijo. El amor entre hombres y mujeres no es sino un conglomerado de pequeños resortes: el roce de las epidermis, la vanidad mutua, el trato social, la lucha por la vida, la costumbre de verse a diario y un poco de tesón y otro poco de necesidad de hablar con alguien en la cama y en la mesa. El amor es tan necio que debiendo andar por el mundo desnudo se afana por vestirse de púrpura. La atracción de los sexos por orden de la Especie es una verdad; el amor, como sentimiento puro y noble, es una inmensa y desoladora mentira. Yo se lo afirmo.

Fragmento de "Amor se escribe sin hache", por Enrique Jardiel Poncela

Una paradoja podría definirse como una especie de razonamiento, que utiliza una lógica aparentemente profunda y premisas aparentemente verdaderas y , sin embargo, tiene como resultado una contradicción. Y uno va por la vida tan tranquilo, y se encuentra con situaciones de este tipo por todas partes. El primer ejemplo que os pongo es el vals triste de sibelius (ahí arriba lo tenéis). ¿Por que se llama vals triste? A mi me pone muy alegre. O igual es que no debería de ponerme alegre, y en ese caso la paradoja soy yo, no el vals. Os invito a escucharlo, y si queréis comentad qué sensación os da a vosotros.

Viendo una de mis pelis favoritas de Almodóvar, todo sobre mi madre, experimento sensaciones similares. Pero aquí entra en juego el talento de este señor: Inventarse un guión en el que un chico muere el día en el que cumple los 17 años, que tiene un padre travesti, con personajes que pasan todo tipo de desgracias, y que uno se descojone viéndolo, convierte a esta peli en una obra maestra de la tragicomedia, que es una paradójica forma de definir una película.

Manhattan es una película que te argumenta perfectamente por qué los seres humanos nos dividimos en dos categorías: los horribles y los miserables. Y tiene muchísima gracia.

El diagnostico de dos médicos cogidos al azar seguro que también es una paradoja (glubs).

Me he leido un librillo sobre filosofía. En el cuentan la paradoja de Russel:

"¿es el conjunto de todos los conjuntos que no son miembros de sí mismos miembro de sí mismo?". Toma ya; Convertir este concepto filosófico a un chistecillo podría hacerse asi:

-Había un pueblo en el que el único barbero -que a la sazón, era un hombre- afeitaba a todos los paisanos, y sólo a los paisanos que no se afeitaban solos. ¿se afeitaba el barbero a si mismo?

Si lo hace, la respuesta es sí. Si no lo hace, la respuesta también es sí.

Si un hombre intenta errar, y lo consigue ¿que diremos que ha hecho?

Un abrazo a todos, y a disfrutar de las paradojas que os presente la vida.

Intelectualmente, cada uno tiene los años que tiene menos los que perdió. ¿Cuánta vida propia quemamos alimentando fuegos ajenos que hoy son ceniza?

¿Cuántas creencias y fanatismos embucharon de grasa inútil y sin futuro

nuestro cerebro?

¿Cuánta transfusión de sangre sacarinosa camuflada de amor eterno bombeamos con ese corazón que cuando más joven late es cuando impulsa su propia sangre?

¿Cuántas discusiones sin oriente ni salida, fe ni perspectiva, tuvimos que soportar para acabar regresando al siempre idiota punto de partida hacia la nada?

¿Cuántos comedores de sesos, con sus viejas verdades absolutas hoy disolutas, ensuciaron nuestro ingenuo espacio de los sueños hasta que descubrimos que su inmensa miopía no podía ser nuestra ceguera?

¿Cuántas horas malgastamos sembrando sin tierra, remando sin agua,

deambulando sin destino?

El recuerdo es el retorno de un aire ya respirado; unas veces nos oxigena la pasión, otras nos contamina el olvido.

Por eso jamás debemos perder la esperanza por renovarnos, por hacer, soñar, vibrar y vivir. Cualquiera que sea nuestra edad biológica, todos tenemos juventud pendiente, ese tiempo perdido que a veces nos picotea el cerebro porque no entiende que renunciemos al glorioso bien de la vida renovada, a la pasión por hacer realidad ese algo íntimo, personal e intransferible que no acepta ni reconoce otra edad que la de la ilusión sin calendario.

Carta de Enrique Jardiel Poncela a un primo hermano de su madre que reside en Escocia. Está fechada el 3 de agosto de 1930 pero ¿seguimos igual?

LA POLÍTICA EN ESPAÑA

A ROBBIE FLY, en 47, Coward

Road. EDIMBURGO (ESCOCIA).

Madrid, 3 de agosto de 1930.

Mi querido tío Robbie: No sé ya el tiempo que hace que te

debo una carta habiéndote de política. Pero encontrarás

disculpable mi pereza en cuanto sepas que el calor se ha echado

bruscamente encima y nos persigue como si quisiera cobrarnos

una cuenta, matando todo intento de actividad.

Hasta hace poco disfrutamos una época de bochornos

breves, de breves fríos, de lluvias y de temperatura

revueltísima, y, coincidiendo con estos desórdenes atmosféricos,

había gentes que esperaban que viniese la República. Pero, con

inexplicable sorpresa por parte de ellos, lo que ha venido ha

sido el verano. Confieso que no es igual; pero opino que

resultará más beneficioso para la agricultura.

He aquí, pues, el verano, tío Robbie, un verano prematuro,

según es lo clásico, pues en España ni las estaciones, ni los

regímenes, ni los camareros llegan nunca a tiempo, sino que

llegan demasiado pronto o demasiado tarde.

¡Si vieras! Ahora da gusto vivir en Madrid. La Naturaleza es

una sinfonía de verdes brillantes. Los árboles se han vestido sus

mejores hojas y las plantas se han vestido sus flores más

fulgentes. En cuanto a las mujeres, en su afán de llevarle

siempre a alguien la contraria, han hecho al revés que las

plantas y los árboles. Quiero decir que se han desnudado todo lo

posible. Y de esta suerte, nuestros gobernantes, que siempre

han rendido culto fervoroso al eterno femenino, disponen de

magnífica ocasión para proclamar —por ejemplo— en sus

discursos que la mujer española es la más española de todas las

mujeres. ¡Poderosa influencia la que la mujer ha ejercido

siempre en la política de España! No olvidemos aquí la

existencia de una Reina que se negó a mudarse de camisa hasta

tanto que el caballo de Gonzalo de Córdoba no hollase las

callejuelas de Granada, ni olvidemos a las patriotas que

arrastraron cañones en Madrid, Zaragoza y Gerona. Un pie de

nuestra política ha estado siempre apoyado en la mujer, y por

eso, cuando las Cámaras funcionaban —creando verdaderas

tribus de macroglosos—, todos los Presidentes del Congreso y

del Senado que fueron se apresuraron siempre a enviar cajitas

de caramelos a las damas que resplandecían en las tribunas.

Esto quería decir dos cosas: que la política española trabajaba

con el pensamiento puesto en la mujer y que al Congreso y al

Senado se iba a chupar, y así, el que menos chupaba, chupaba

caramelos.

Pero quizás he llegado demasiado lejos y ahora temo a la

crítica de los patriotas.

Porque, políticamente, España es un pueblo patriota.

Acaso aquí no importe ese patriotismo que se basa en

trabajar lo más posible cada uno en su oficio, ese patriotismo

propio de pueblos sin imaginación. El nuestro es un pueblo de

una imaginación frondosísima, donde todo el mundo tiene una

comedia escrita y un libro de sonetos compuesto, y por tanto,

nuestro patriotismo debe de ser otro. Y lo es. Nuestro

patriotismo es un patriotismo político.

Para que adviertas clara la diferencia, tío Robbie, te ilustraré

con un ejemplo. En los pueblos donde el patriotismo se basa en

el trabajo de todos los ciudadanos, cuando dos de éstos se

encuentran en la calle se preguntan:

—¿Qué tal te va? ¿Cómo marchan tus negocios?

Mientras que en los pueblos como España, donde el

patriotismo se apoya en el trabajo de los gobernantes, cuando

dos ciudadanos se encuentran en la calle se preguntan:

—¿Qué tal te va? ¿Qué hay de política?

La política lo ha absorbido todo, lo absorbe todo. Nadie

piensa en esa tontería de engrandecer la nación por su esfuerzo

personal; nadie cree la simpleza de que está en sus manos la

salvación del país duplicando el trabajo en su oficio y

procurando hacer cada vez mejor aquello a que se ha dedicado.

Aquí la salvación y el engrandecimiento se esperan de la

política. Los patriotas españoles, como tienen mucho miedo al

ridículo, no quieren ser actores, sino espectadores. No quieren

actuar ellos, sino ver cómo actúan los demás. Todos creen en la

bondad de lo que no tienen y unos ponen su fe en la República,

otros en el comunismo, otros en un socialismo puro, otros en un

absolutismo. Y cada mañana, mientras envían un recado a la

oficina diciendo que no pueden ir por estar enfermos, los

patriotas piensan, poniendo los ojos en blanco:

—¡Hasta que no venga la República!

—¡Hasta que no venga el comunismo!

—¡Hasta que el socialismo no nos rija! Etcétera, etc.

Por la tarde, los patriotas van al café. Todos los cafés de

España están abarrotados de patriotas. En los cafés es donde

extienden sus viscosas alas los políticos españoles.

Llegan los patriotas, tutean al camarero, piden café y exigen

que se lo echen rebosando. Comentan la temperatura y el clima

y por fin se hacen unos a otros la pregunta asquerosa de

siempre:

—Bueno, señores..., ¿qué hay de política?

Es el momento en que —tras un breve debate— se llega a la

conclusión de que las personas que están al frente del Gobierno

no saben dónde tienen la mano derecha. Da lo mismo que sea

liberal, conservador, amarillo o rojo. ¿Rige el país en aquel

momento? Pues es un grullo. Para corroborar esta opinión, se

habla de políticos muertos —a los que en vida y cuando

estuvieron en el poder se les llamó grullos también e incluso se

les asesinó en plena calle—, y asimismo se saca a colación a los

políticos contemporáneos que se hallan en el ostracismo. Uno de

los patriotas lleva la voz cantante:

—García López... No hay más esperanza que García López.

Y todos asienten:

—Eso, eso, García López.

Sin acordarse de las monstruosidades que, años atrás,

cuando gobernaba García López, dijeron todos en otro café

semejante de García López y de García Sánchez, su respetable

padre.

Un día se grita:

—¡Hay que pegar duro! ¡Esto no lo arregla más que el pegue

duro!

Y eso mismo se grita otro día, y otro y otro. Por fin alguien

empieza a pegar duro. Y se oye gritar en los cafés:

—¡Muy bien! ¡Así!

Pero a la semana justa ya no se grita, sino que se ruge

bajando la voz:

— ¡Esto es una vergüenza! Los pueblos no se rigen con el

látigo. ¿Y la libertad? ¿Y el derecho de gentes? ¡No tenemos

pundonor tolerando semejante cosa!... ¿Qué hace el partido

socialista? ¿Y ese partido socialista?...

Un día, con motivo de una huelga general, algunos

socialistas se lanzan a la calle. Suenan tiros. Crepitan las

ametralladoras en los barrios populares.

Y se oye decir en los cafés:

—Pero ¿usted cree que esto puede resistirse? ¡Andar a tiros

por las calles! ¡Interrumpir la vida ciudadana!... Para venir al

café he tenido que dar un rodeo enorme... ¿Qué es lo que

quieren esos fantasmones de socialistas?

Pero a las cuarenta y ocho horas los socialistas se rinden al

Gobierno.

Y aquella tarde se vuelve a gritar en los cafés:

—¿Eh? ¿Qué decía yo? ¡Son unas liebres! Aquí no hay más

salvación que el comunismo...

* * *

He aquí el módulo de la política española, tío Robbie, en lo

que afecta a la intervención de la opinión pública. Sinceramente,

¿qué remedio le ves tú a todo esto?

* * *

Edimburgo-Madrid.

Querido sobrino: Sólo veo un remedio: cerrar todos los cafés

y abrir todas las cabezas.— ROBBIE.

* * *

Pero tu remedio es casi imposible, tío Robbie. A lo primero

se opondrían los dueños de los cafés y a lo segundo los dueños

de las cabezas. Seguiremos siempre así, ya lo verás. Es la raza.

Un abrazo de tu sobrino.— ENRIQUE

El ayuntamiento de Sevilla nos trae a este monstruo, dentro del festival territorios Sevilla. El concierto será el jueves 22 de mayo en la Fundacion Tres Culturas (el pabellon de Marruecos de la Expo'92). Bueno, pues ahí estaremos. Os dejo un video en el que se puede ver como se divierte el público con este empleado del ministerio de cultura de Brasil. (Actualmente está empleado como ministro).

Mi prometida entrada sobre Jardiel Poncela y Eduardo Mendoza se sigue retrasando. Mientras llega, aqui os dejo un regalo, para quien lo quiera.

De lo dicho sin pensar, de lo que callo y no digo

de las cosas por pasar, de las trampas del azar,

de las cartas del destino.

Tengo un lápiz colorao con un librito guardao

para escribirlo contigo.

Si la suerte inoportuna te jugara una encerrona,

si no hay salida ninguna,

si la gracia y la fortuna se apartan de tu persona,

tengo un farolillo verde por si de noche te pierdes

y la luna te abandona.

Tengo la rosa de Oriente,

el oro del sol naciente y lo que quieras pedir.

Tengo el mapa del tesoro, tengo el Palacio del Moro

para llevarte a vivir, para llevarte a vivir.

De todo lo que besé no doy beso por perdido

pa’ que me vuelva a morder con la locura de ayer

tu boca contra el olvido.

Guardo un beso de reserva para rodar por la hierba

cuando te vengas conmigo.

El sur que te prometí tiene al sur otra frontera,

las cuerdas de mi laúd siguen buscando la luz

más al sur de la quimera.

Tengo una playa desierta y una calesa en la puerta

para lucirme a tu vera.

Todos nos enfrentamos en la vida a decisiones angustiosas, elecciones morales. Algunas son a gran escala, aunque la mayoría de esas decisiones son sobre asuntos banales. Pero nos definimos a nosotros mismos según las decisiones que hemos tomado. En realidad, somos la suma total de nuestras decisiones. Las cosas suceden tan imprevisiblemente, tan injustamente. La felicidad humana no parece haber sido incluida en el proyecto de la creación. Somos sólo nosotros, con nuestra capacidad para amar, lo que damos sentido al universo indiferente. Y sin embargo, la mayoría de los seres humanos, parecen tener la habilidad de seguir intentándolo, e incluso de encontrar la felicidad en las cosas sencillas como, su familia, su trabajo, y en la esperanza de que las futuras generaciones puedan comprenderlo mejor.

Este monólogo, recitado por el filósofo positivista Sr. Levi, cierra una de mis pelis favoritas: Delitos y faltas.

Viene bien leerlo de vez en cuando, como el lema de manhattan, blog bastante chulo: "si no persigues tus sueños, te alcanzarán tus pesadillas". .

Y ahora, si queréis, un poquito de música:

nothing's created, nothing's destroyed. Todo se transforma. No he escuchado nunca una verdad mayor. Esta letra es para aprendérsela. Que genio el amigo Jorge.

Este Raúl Arévalo me tiene flipao como actor y como director.