El libro de las ilusiones

Primero fueron las daft hands, y ahora esto. Parece que los creativos de movistar son menos originales que Michael Bolton, que todavia no ha sacado una cancion suya.

Salvando las (enormes) distancias, fijaos que fuente de inspiracion ha sido esta MA-RA-VI-LLA del humor para el anuncio ese de "¿que idea?", que bueno está simpatico. Pero esto es para recordarlo siempre:

Temazo x méritos propios y por ese aire de alegría triste, o alegre tristeza.

"Con paciencia y saliva, se la metió el elefante a la hormiga"

Cuál es la mayor mentira que jamás te has contado. Ésa que te costó mucho contarte porque sabías que te costaría muy poco creerte. No vale cuando dijiste que era la primera vez que te pasaba, porque ahí creíste estar engañando. Tampoco cuando dijiste sí quiero, porque ahí sólo engañabas al cura. Ni cuando dijiste te echo tanto de menos, porque ahí engañaste a domicilio. Me refiero a la mentira íntima más gorda, fea y cochina que jamás te haya colado tu propia ilusión en su acepción más ilusa. Déjame darte alguna pista. La venden por horas, por metros cuadrados e incluso por años trabajados. Existe la social, la privada, la personal y hasta la jurídica, aunque creo que esta última es un poco como Dios, todo el mundo la menciona, pero muy pocos parecen haberla visto. Y también como en ese caso, nadie está a salvo de su amparo, sobre todo porque en algún momento, todo el mundo ha necesitado pensar que existe.

Estoy hablando de esa mentira con la que cada vez es más divertido convivir. Estoy hablando de la gran mentira íntima al alcance de todos los bolsillos. Estoy hablando de eso a lo que llamamos seguridad.

No hay nada más mentira que estar seguro de algo. Ni nada más peligroso que estar en posesión de la verdad. En su versión cotidiana, nada peor .. que tener razón. La gente que tiene respuestas para todo llegan a presidente de los Estados Unidos, así que ándate con cuidado. Y la gente que tiene preguntas para todo son las que inventaron las vacunas conocidas, así que toma nota. Asegurarse, un verbo detrás del cual se nos ve la pluma de la ignorancia, el plumón de la idiotez y el plumero del miedo.

Lo peor es que, como militante de la venta a discreción, te puedo asegurar que no hay industria más rentable que la del miedo. El miedo es impersonal, transferible y terriblemente contagioso, se propaga sin costes de transporte y encima, con cada contagio, va mutando el virus, con lo que se hace cada vez más imposible su erradicación definitiva.

Al fin y al cabo, qué hay de malo en arriesgarse. O mejor, qué hay de bueno en no arriesgarse. Sufrir de lo mismo que sufrimos ya, pero más tarde. Seguir como estábamos, pero con menos tiempo para estar como estábamos. En definitiva, estar peor que estábamos, pero encima creyéndonos que estamos igual.

Arriesgarse es enfrentarse a decibelios de envidia. Sufrir de sordera ante el qué dirán. Pero es que es comprensible que genere envidias alguien que decide atenerse a las consecuencias de vivir la vida de uno, y no la de los demás.

A cada instante, una gran parte del mundo está a punto de casi todo. Él a punto de llamarla, ella a punto de cogerlo, el otro pensando si debería, aquella decidiendo si lo hace o no. Malos a punto de ser buenos, buenos a punto de hacerlo peor. Oportunidades a punto de crisis, trabajos a punto de paro, relaciones a punto de caramelo, infidelidades a punto de perder su fe. Todos paralizados por no plantearse qué es lo peor que les puede pasar, qué es lo mejor que les puede dejar de pasar.

Hoy rompo todas mis lanzas por aquellos que se arriesgan.

Y caen.

Aunque sea en la cuenta.

Risto Mejide. Publicado en diario ADN

Gran película escrita (pero no dirigida) por Quentin Tarantino. De hecho, Tarantino afirmó que Tony Scott había destrozado su guión. Yo no estoy de acuerdo. A mi me parece una pelicula bastante redonda. Una historia de amor apasionado (podían aprender los responsables de algunos bodrios autodenominados "comedias románticas"), secuencias de violencia extrema e intensa, unos secundarios de lujo como Gary Oldman de chuloputa, y Brad Pitt de yonki. Y sobre ellos destaca Dennis Hopper, quizás el mejor secundario de la historia del cine. Mirad esta maravilla de escena:

Aunque no lo dirigió el, esto es Tarantino en estado puro. Como consigue provocar la ira de don Vicenzo para evitar el sufrimiento, por que su final ya lo tenía claro. La cara que pone Dennis Hopper en el minuto 4:45 es im-presionante. Cómo puede interpretarse así.

En fin, muy recomendable esta peli, con tiroteos finales al estilo de las pelis serie B, pero bien hechos, con un Christian Slater que tiene mitificado a Elvis (interpretado por Val Kilmer), a Street Fighter, y por favor, merece la pena ver a Brad Pitt en este papel:

El pasado sábado, aparecía en el país un artículo estupendo de Eduardo Mendoza, en el que hablaba de lo absurdo que es elegir el libro que nos llevaríamos a una isla desierta. Elegir nuestra canción favorita como la mejor canción de todos los tiempos, desde el punto de vista de la música también es algo absurdo. Porque una sola canción no pinta nada. Es como si a un general le ordenaran presentar batalla con un solo soldado, aunque fuera el más aguerrido. Las canciones, como los soldados, funcionan no ya en número, sino a mogollón. Escuchar y comprender la música significa haber haber escuchado mucho y variado. Algunos canciones o piezas rematadamente malas ocupan un lugar importante en el corazón de cualquier persona, sea amante de la música o no. Una canción es una pieza encuadrada en un género, en un estilo, en una época. Una gota de agua en el mar.

Sin embargo hay canciones que merecen ser destacadas por lo que pudieron suponer para la música. Puntos de inflexión de estilos, que han creado tendencias, y han sido fuentes que han brotado de donde antes no había nada, y en las que infinitos autores han bebido. Hoy os regalo una de ellas: Life by the drop, de Stevie Ray Vaughan. Si a este buen señor, no se le hubiera ocurrido fusionar rock y blues, de una forma tan explosiva y bonita, metiendo el fa sostenido, pues a lo mejor Fito y los Fitipaldis (por poner un ejemplo) serían una cosa bastante distinta. Curiosa además la biografia de este virtuoso de la Stratocaster. Cuando consiguió superar una tremenda adicción a las drogas, cogió y se pegó un leñazo en un helicoptero en el año 90. Fue una putada grande, entre otras cosas por que pensaba venir a los conciertos de Leyendas de la guitarra de la pre-expo en Sevilla. Es lo que tiene ser estrella del rock.

Bueno, como a mi me encanta hacer argumentos circulares, y volver al punto de partida, ahora os dejo con mi canción favorita (!):

Lo es desde los 17 años. Y por motivos personales: descubrí la distorsión, tenía un marshall de valvulas, en fin, sensaciones irrepetibles. Y la letra me llegó muy adentro entonces y ahora.

Gracias a un golpe de suerte de última hora conseguí una entrada para el memorable concierto de Gilberto Gil anoche en la Fundación Tres Culturas.

El mágico patio del pabellón de Marruecos, la contagiosa alegría de la legión de emigrantes brasileiros, y la talla artística de este ministro (increíble que sea político: todavía podemos tener fe!), crearon un ambiente que no recuerdo haber vivido antes. Intentaré explicarlo: este señor ha sido preso político, es amigo de toda la vida de Caetano Veloso, y ha tocado con Yes y con Pink Floyd. Además cuando cumplio 64 tacos, estuvo con Paul McCartney tocando "when i'm sixty four", que también versionó anoche. Y además es un tío que ante todo es artista, y tiene plena conciencia del peaje que paga por ello; segun sus palabras, "nuestra mente funciona de forma distinta". Es verdad.

El concierto fue una clase magistral de distintos tipos de toques brasileiros: samba, samba-rock, bossanova, etc. Gilberto se paraba a explicar la historia y el porqué de cada uno de esos estilos. Su hijo le acompañaba, a veces con una segunda guitarra, otras veces con guitarra solista, y otras con percusión. Momento memorable fue cuando éste se arrancó a tocar ¡una caja de cerillas! Y sonaba estupendamente.

Los brasileiros coreaban sus canciones con él, arrastrando a todos los demás. En los bises además se marcó un "No woman no cry", que quedará en mi memoria auditiva para siempre.

En el vídeo que adjunto no se ve una mierda, pero compensa que el sonido es aceptable. Espero que os guste!!!

(La BSO de esta entrada es una versión no muy conocida de una canción muy conocida por nosotros...)

Aunque podría parecer más difícil que llevar a quince gatos en fila india por la carretera, el 17 de mayo lo conseguimos. Se produjo el reencuentro de un grupo de individuos que, en la mayoría de los casos, llevaban diez años sin mantener contacto ni físico, ni telefónico, ni electrónico. Ahora eso sí, todos reconocimos que nos acordábamos los unos de los otros muy frecuentemente. Y es que es cierto que hay gente que no te acostumbras a dejar de ver.

Como ya os podréis imaginar, los recuerdos de una época en la que el principal problema que teníamos era pensar en cual iba a ser el siguiente problema en el que meternos, vinieron a las cabezas de todos. De lado quedaron las tan absurdas como viejas rencillas. Y con (algunos) pelos de menos y (bastantes) kilos de más, intentamos reírnos lo máximo posible, que para eso estábamos.

Después de tanto tiempo, la verdad es que supo a poco. Sobre todo por que se quedaron bastantes cosas pendientes por hacer. Para mi gusto faltó como mínimo el abecedario eruptado, por ejemplo. Como hemos quedado en repetir la cita todos los años (el sábado antes del corpus a las 2 en el salvador, sin excusa), podéis ir pensando de qué no podemos olvidarnos. Pero de aquí a entonces aún falta demasiado. Quiero propuestas que estén más cerca en el tiempo. Esta por ser la primera vez, debía ser la más difícil, y la verdad, no lo fue en absoluto.

Con un poquito más de suerte y de ganas, estas dos almas gemelas ya tendríamos grabado (sin exagerar) el recopilatorio y el doble directo en Wembley. Cada vez que escucho un rato los 40, o veo OT, lo tengo más claro. Pero bueno, ahí quedó esa minitocata pa los restos, y lo más importante, que ha sido taaanto tiempo sin vernos, (a pesar de que nunca hemos discutido, tiene huevos!), por fortuna ya es pasado. Palabra.

Una pregunta ¿por que coño no sale el Parra en ninguna foto?. Tiene huevos la cosa. Otra pregunta ¿por que dicen que hacer estas reuniones ahora está de moda? ¿no será que estamos en la edad de hacer este tipo de reuniones? Con 18 desde luego no es muy lógico celebrarlas.

Pues nada, que alegra mucho haber sabido de vosotros. Y es que tal y como están las cosas, podemos sentirnos privilegiados por que en los ultimos 30 años nos hemos dedicado sólamente a reir, cantar, comer, beber, cagar, mear, follar, hablar, filosofar, hacer el amor, mirar, pensar bien, vomitar, emborracharnos, viajar, mentir, enamorar, pensar mal, escupir, estornudar, beber más, sudar, jadear, trabajar, dormir, pelear, planear, sufrir, recordar, masturbarnos y masturbar, chulear, tocar la guitarra, aprender, cobrar, mamar, insultar, correr(nos), aburrir(nos), enseñar, llorar, emocionarnos, encabronarnos, estudiar, vender, tragar sapos y otras cosas peores y mejores, disfrutar, odiar, montar en bici, nadar, sacarnos mocos, fumar, escribir, pasear, gritar, pagar, ilusionarnos e ilusionar. Y en todos los casos, se ve que ha merecido la pena. He dicho.

Posdata: Iba a poner una fotito antigua, pero la verdad, ni tengo ganas de coger el escáner, y no me atrevo a publicar el careto de mas de uno de estos con 19 años, que me pueden cerrar el blog! Si alguien (que se llame Caste ó AC, por ejemplo), tiene alguna escaneada, que me la mande y la ponemos.

A modo de introducción: Elías Pérez Seltz, (alias Zambombo) y el Sr. Arencibia acaban de batirse en duelo. El motivo de la disputa es Lady Sylvia. Arencibia, su marido, acepta que Zambombo sea uno de sus infinitos amantes (se la cede en usufructo), pero Zambombo se ha enamorado, y la quiere para sí.

A diez pasos de distancia mutua, Arencibia y Zambombo se detuvieron con las pistolas en las manos.

--¿Ha visto usted? -dijo el marido.

--Sí. He visto -contestó el amante-. Y no me explico este resultado, que haría feliz a un sombrerero.

--Tampoco me lo explico yo.

--Cada vez que iba a disparar mi pistola, le apuntaba a usted cuidadosamente.

--Yo también le apuntaba a usted.

--Sin duda todo ha consistido en la desviación que sufre el tiro de "browning" -observó Zambombo, asimilándose las advertencias que le hiciera momentos antes del duelo Porta y Cubre.

Arencibia plegó los labios.

--¡Pchss! -rezongó-. Lo dudo mucho. No es la primera vez que disparo con "browning" y jamás me ha ocurrido nada semejante.

--Entonces, ¿a qué achaca usted lo ocurrido, al "destino"?

--¿Por qué no? El destino es el editor responsable de cuantas barbaridades realizamos los hombres. Y él ha querido ahora que usted y yo resultemos ilesos. No me extraña. Hace años me predijeron que yo moriría de bronconeumonía.

Y agregó, ofreciendo a Zambombo su pitillera llena de "sossidis":

--¿Un cigarrito?

Esta vez, Zambombo no lo rechazó. Ya no odiaba a aquel hombre. Parecía que las diez detonaciones habían calmado sus nervios.

Seguía adorando a Sylvia; pero dejaba de ver en Arencibia un obstáculo para su amor. Llegó incluso a pretender disculparse con el marido, advirtiéndole:

--Yo sé que mi conducta de ayer fue estúpida, pero estaba tan excitado...

--Su conducta, señor Pérez Seltz, fue lógica; la mía, también -dijo Arencibia-. Usted, al enamorarse de Sylvia ha obrado como un hombre de levadura ingenua, como un hombre de los que tienen ideas generales, oídas a los demás, sobre el amor, sobre la ilusión y sobre la mujer. Yo he procedido como un individuo que tiene sobre eso mismo ideas particulares. Anoche, antes de acostarme, convencido de que en el duelo no iba a sucedernos nada irreparable y suponiendo que usted y yo acabaríamos atacando esta conversación, escribí en una cuartilla el cuadro sinóptico de nuestras divergencias ideológicas.

--¿De nuestras divergencias?

--Sí.

--¿Relativas a qué?

--Relativas al amor, a la ilusión, a la mujer... En el fondo, creo que usted y yo no estamos de acuerdo ni en la fecha del descubrimiento de América. En fin... Vea usted el cuadro sinóptico.

Y Arencibia alargó a Zambombo un papel en el que aparecía escrito lo siguiente:

Ideas de Pérez Seltz:

"La ilusión"

Impulso inmortal de naturaleza desconocida, que nos conduce eternamente en la vida y sin el cual nadie podría vivir, a menos de sentirse extraordinariamente desgraciado.

"El amor"

Sentimiento exquisito inexpresable, absorbente, de naturaleza divina, que nos da la razón de existir, padre de la vida, condensación de toda actividad y de todo goce, luz del mundo, premio, cenit, delicia y tormento del corazón humano por los siglos de los siglos.

"La mujer"

Criatura maravillosa, extraordinaria, colocada en el lugar donde termina el cielo, representación del amor y de la ternura en la tierra; destinada a enflorecer y a engalanar la vida; sellada con el marchamo augusto y sublime de la maternidad; bella, graciosa y en cuyo regazo el hombre puede descansar su cabeza y dormir confiado, lejos de las turbulencias y sinsabores del vivir.

Ideas de Arencibia:

"La ilusión"

Fenómeno óptico, hijo unas veces de la ignorancia y otras de la inexperiencia, a cuyo influjo empezamos a vivir y del cual nos desprendemos más tarde con cierto fastidio.

"El amor"

Máscara grotesca con que se tapa el rostro el instinto; mentira gigante que utiliza la especie para crear nuevos bípedos, hija de la civilización y del afán que tienen los humanos de parecer superiores, que ha complicado e idiotizado la vida de los hombres.

"La mujer"

Criatura vulgar y egoísta, de singular belleza corporal, a quien la bobería de los poetas líricos ha colocado una corona real que le viene ancha. La maternidad no tiene en ella nada de sorprendente, pues da a luz sus hijos y los cría exactamente igual que los demás mamíferos, con la diferencia a favor de éstos de que son irracionales. Cuando el hombre duerme en su regazo, sufre pesadillas.

Después de leer la cuartilla, Zambombo se la devolvió a su rival.

--Lo que ha escrito usted sobre mis ideas es exacto -declaró-. Las de usted me parecen excesivamente corrosivas...

Arencibia le tomó por el brazo y ambos emprendieron despacio el camino hacia el "Cadillac", que a los reflejos del crepúsculo y en la carretera brillaba como una primera tiple.

De pronto, el marido de Sylvia exclamó:

--¿Decía usted que mis ideas son excesivamente corrosivas? Las de usted también lo serán con el tiempo...

Zambombo movió la cabeza en forma dubitativa.

--Lo serán -corroboró Arencibia-, lo serán. Hoy usted tiene ilusiones y cree que sin ellas no podría vivir. Mañana verá claramente que la ilusión no es más que un error poetizado y prescindirá de ella para seguir viviendo. Con el amor le sucederá lo propio. No hay más que un amor: el del padre al hijo. El amor entre hombres y mujeres no es sino un conglomerado de pequeños resortes: el roce de las epidermis, la vanidad mutua, el trato social, la lucha por la vida, la costumbre de verse a diario y un poco de tesón y otro poco de necesidad de hablar con alguien en la cama y en la mesa. El amor es tan necio que debiendo andar por el mundo desnudo se afana por vestirse de púrpura. La atracción de los sexos por orden de la Especie es una verdad; el amor, como sentimiento puro y noble, es una inmensa y desoladora mentira. Yo se lo afirmo.

Fragmento de "Amor se escribe sin hache", por Enrique Jardiel Poncela