Capítulo Primero.
Era uno de esos barrios de las proximidades de Center Avenue, uno de esos barrios que no están todavía completamente habitados por negros. Yo acababa de salir de una barbería de tres sillones, donde mi agencia pensó que pudiera estar trabajando un oficial de barbero llamado Dimitrios Aledis. Era un asunto de poca monta. Su esposa quería gastar un poco de dinero para hacerle regresar al hogar y eso era todo.
Yo nunca encontraba al huido, pero su mujer, la señora Aleidis, nunca me pagaba tampoco, y váyase lo uno por lo otro.
Era un día caluroso, a fines de marzo, y me detuve delante de la barbería para contemplar el rótulo de neón que anunciaba un establecimiento llamado "Florian´s", mezcla de restaurante barato y casa de juego, instalado en el segundo piso. Otro hombre contemplaba el rotulo también. Miraba las polvorientas ventanas con una especie de fijeza estática, como el palurdo inmigrante que ve por primera vez la estatua de la Libertad. Era un idividuo corpulento y alto, pero no más que un camión de cerveza. Estaba a unos diez pies de mí. Sus brazos pendían desmayadamente a sus costados y un cigarro olvidado humeaba entre sus enormes dedos.
Cruzaban la calle rebaños de silenciososo negros y le lanzaba miradas de soslayo. Valía la pena mirarle. Se vestía con un grasiento borsalino, una chaqueta de deporte con pelotas de golf por botoenes, una camisa color café, una corbata amarilla, pantalones de marinero y zapatos de caimán con blancas explosiones en las puntas. Del bolsillo del pecho le salía en cascada un pañuelo de fantasía del mismo detonante amarillo que la corbata. Por entre las cinta de su sombrero asomaba un par de coloreadas plumas. Aun en Central Avenue, que no es ciertamente la calle más distinguida del mundo, parecía tan conspicuo como una mosca en un plato de leche.
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