EL MALO DE LA PELÍCULA

Dos directores noveles han agarrado un elenco de actores y actrices televisivos para presentar una comedia en capítulos, también al estilo televisivo, cual sketchs -o como se escriba-, con los que narran ocho momentos en la historia de amor entre parejas...

A ratos entretenida, a ratos aburrida..., en todo momento reconocible, chistes y roles de los protagonistas, y el devenir de la narración también vista en infinidad de ocasiones...

Es una forma de hacer cine en busca de resultados: imitar lo que la gente-mosca se come en casa a través de su receptor, tele-caca...

Ni más ni menos...

Antonio Hens nos trae a la pantalla lo que se diría, sin temor a equivocarnos, una auténtica mariconada: las aventuras sexoróticas de un guardia civil con unos cuantos etarras chaperos...

Antonio Hens tiene el talento en el esfinter, creo, de ahí la prolongación catetorra y horterilla de los vaqueritos mariconcetes de "Brokeback Mountain"...

Antonio Hens es otra promesa hecha realidad del cine español: a falta de talento, tonterías; para pagar estamos todos, pues la Junta de Andalucía y la de Castilla-La Mancha, han pagado el bodrio...

Mundo zeloresco e izaguirriano... Basura, oiga...

Alex de la Iglesia se nos pone estupendo en esta incursión en el cine de suspense, con la adaptación de la novela homónima de Guillermo Martínez; y sin asearse, como es habitual en él, nos suelta que

Disfruto siendo un aprendiz mediocre de Hitchcock

Sí, sobre todo mediocre... En esta cinta vemos a Frodo (¡vaya ojos gigantescos que nos trae el muchachote, dan miedo!) como alumno aventajado, en un trabajo simplón y que nos lleva constantemente a reivindicar su enclaustramiento en la puñetera Tierra Media. John Hurt como profesor, muy correcto... Y ambos dos tendrán que dedicarse a resolver una serie de crímenes, casi parecen muertes naturales, donde juegan un papel importante las matemáticas.

¡Ah! No hay que olvidar la estelar presencia de Leonor Watling, probablemente en uno de sus mejores papeles, porque habla poquito y enseña mucha carne, lo cual es su mayor talento..., si obviamos eso que dicen que canta, aunque mayormente susurra...

Muchos primeros planos, y recursos Hitchcockianos, valga la palabreja, para toparnos con un guión simple, unos personajes huecos, y una trama que sería buena para una teleserie americana más que para un film de suspense, porque al final llega a un desenlace tontorrón...

El orondo de la Iglesia tiene menos sentido del suspense que Boris Izaguirre del ridículo o Lucia Lapiedra del recato. A él le va más la chavacanería moderna y cutrona, estercolero del inexistente talento subvencionado característico de la farándula cinematográfica hispánica...

Nos encontramos con un thriller que gira en torno a enigmas matemáticos, lo que es siempre, para este género, un buen punto de inicio, un gran atractivo; además, en este film se usa la ya conocida maniobra de la reunión misteriosa de personajes convocados por un desconocido anfitrión, personajes que ocultan una relación anterior, como la celebérrima Diez negritos, a la que recuerda demasiado...

En este caso, cuatro prestigiosos matemáticos son convocados por un misterioso Fermat, que les plantea el reto de ir resolviendo una serie de enigmas matemáticos, pues de lo contrario morirán, ya que la habitación en donde se encuentran, y que no pueden abandonar sin resolver todos esos enigmas, va disminuyendo de tamaño a medida que pasa el tiempo...

Parece interesante el argumento, pero la película se viene abajo con estrépito debido a dos problemas irresolutos que presenta. Por un lado, es imposible para cualquier espectador medio creerse que Santi Millán o Alejo Saura, dos actores muy predecibles y repetitivos, que apenas pueden afrontar con éxito el género cómico, sean matemáticos ni nada que se le parezca...

Y en segundo lugar, resulta que los enigmas que se plantean a estos supuestos excelsos matemáticos son de una puerilidad ridícula, están al alcance de cualquier chiquillo de la ESO..., ¡incluso el mismísimo Pepiño Blanco sería capaz de solucionarlos! Ya ven...

Por esto, lo que podría haber sido una emocionante historia, viendo como los matemáticos van resolviendo enigmas imposibles, queda en nada... Con otros actores, que diesen la talla en los papeles a representar, y otros enigmas, a la altura de tales personajes, podría haber salido una gran película. No es el caso, estamos ante un concurso televisivo mediocre y amañado...

Aprovechando que el Manzanares pasa por Madrid y que la Ley de Memoria Histérica pasó por las Cortes Generales, Emilio Martínez Lázaro nos endilga esta película donde nos narra la conocida historia de las trece muchachas filocomunistas que fueron detenidas, encarceladas y ejecutadas, vilmente, aquel 1939 que vio la victoria franquista...

Con una generosa producción y una excelente puesta en escena, la recreación del barrio madrileño en la reciente posguerra está perfectamente logrado. No obstante vemos caer en picado las personalidades protagonistas, debido a la endeblez del guión, el maniqueismo de la trama y, por qué no decirlo, la presencia de determinados actores que recuerdan más cualquier serie televisiva que un film melodramático...

Y es que el tono de las muchachas es grandilocuente e increible en la primera parte del relato; y ya en la cárcel, el tono lacrimógeno inunda todo el metraje de manera inaguantable. De tal forma que, siendo una película histórica, la verosimilitud de los acontecimientos, finalmente, brilla por su ausencia...

Por más que se ha documentado para pretender reflejar con certeza la historia de las llamadas 13 rosas, todo se va al traste al moverse los personajes como simples clichés y ante la simpleza de la narración... El director yerra, mejor, "La casa de la pradera", oiga...

Dicen los entendidos en cine que Julio Medem se muestra en sus películas como un poeta..., aunque para mí que mayormente podría calificársele como un proeta..., pero sobre gustos... Este último film suyo, esperado como agua de mayo por los eruditos del cine, siempre ansiosos de tragarse películas que no narren nada sino más bien nos intente comer el coco, es la prueba evidente de que el cine español es un gran fracaso...

La historia vital, tanto física como espiritual, de una tontuela jovencita, en sus primeros años de vida adulta, 18 a 22, su viaje mundano y mental por estos mundos de dioses de la nada, cual homenaje a la mujer que ha sido, es y será maltratada por el hombre, es de un pedante horripilante, de una alienación de cojón y de una horteridad que es barbaridad...

Nuevamente el cine patrio, que no patriota, nos planta en las narices un personaje mentiroso, muchachita en lucha consigo misma por autodescubrirse..., entre tanto nos abruma con su mente despierta y su preocupación por todo lo que le rodea: nunca he conocido a una veinteañera con tanta profundidad psicológica y emocional... En fin, ya podría haber ido a una discoteca, hacerse una pajilla, tomarse un par de tripis y no molestar al personal...

Medem es cursi, es baboso, es llorón, es aburrido, es pretencioso... ; es un fabricante de publirreportajes donde nos vende su ideologìa rancia a la par que peligrosa: enemigo de la libertad, amigo de lo ajeno. Y la chiquilla esta -la inédita Manuela Vellés -es, en el caso que nos ocupa, quien nos da el mitin, y la tabarra... O sea...

Pretencioso el director de la cinta, Josetxo San Mateo, ponía el listón muy alto: comedia de aire berlanguiano pero pasada por la modernidad de los simpsons... Demasiado... Simplemente es una comedia ligerísima como otras tantas, con caricatos más propios de monólogos de baretos que de la gran pantalla, Alonso y Carbonell...

Las peripecias de la familia Montoro en su periplo vacacional en Cullera, cual películas ya conocidas como "Vacaciones en familia" o "¡Vaya vacaciones!", en esta ocasión revestida con unos ropajes horteras que quieren hacerla cercana a la familia media española..., aunque no sé hasta qué punto puede identificar uno su familia con la familia de este film: yo no lo haría, por verguenza torera...

Y es que el director no ha acertado, pretendiendo una narración berlanguiana, carece por completo del humor e ironía maliciosa y el manejo preciso de las situaciones complejas, que sí caracterizaban el cine del artista supuestamente homenajeado; y de los simpsons, a qué decir nada, ni el amarillo de los dibujitos tiene... Queda pues, para el sufrido espectador, noventa minutos de humor forzado, fallido en su concepto, repleto de ripios sabidos hasta la saciedad, en manos de histriones grotescos...

No recomendada para personas con un número mayor de una neurona..., ni para amantes de las clásicas comedias españolas...

¡Qué alegría me da que el talante y el diálogo, las zeroladas al fin y al cabo, se universalicen y lleguen, como diría la exministra de Kortura Calvo, a todos los planetas planetarios...!

Juan Flahn, guionista metido a director, presenta una comedia de cine negro donde los protagonistas son unos maricas que pasan de la estética plumífera y postvanguardista, Pepón Nieto y Carlos Fuentes, y transcurre en Mariconalandia, o sea, Chueca... Añadir, a ese que llaman Neng, que se ha hecho famosísimo por hacer en televisión el gilipollas siéndolo por naturaleza; Concha Velasco, antigüíta a más no poder; y Rosa María Sardá, que no nos vende gulas pero sigue hablando como si estuviese comiendo poleá; y, por último, Pablo Puyol, que va dando un paso atrás cada vez que hace una película...

Un especulador que mata a ancianitas para hacer de sus viviendas pisos supermodernos, una pareja de gays que se ven en el embrollo, los polis madre e hijo..., en definitiva, unos personajes exagerados, pasados de rosca, excesivos, cargantes y petulantes..., con un guión que no se aguanta ni por los pelos...

La película es mala, y peor es que el director sea uno de esos que van de progres e hiperculturitas, para luego vendernos esta cosa: debería haber realizado, mejor, un documental sobre la fauna en el Día del Orgullo Gay; o mejor, un reportaje sobre animales en extinción, como el Macho Ibérico...

Javi, Hugo, Dani y Pedro son cuatro amigos que se están acercando a los treinta años preocupados por lo más importante para ellos: sus relaciones con el sexo opuesto, o sea, las tías...

Ante argumento tan sólido, es de comprender que sobre cualquier comentario crítico, no obstante, algo habrá que decir... Álvaro Díaz Lorenzo presentó esta cinta en el Festival de Cine de Málaga, donde consiguió el premio del público..., ¡y es que hay tanto masoquista suelto...! Y el citado Festival no es, precisamente, espejo donde mirar el séptimo arte reflejado...

El director, aunque suena pretencioso tal título, ha realizado una especie de tipicona comedia juvenil americana, gamberra y picante, pero en plan castizo y cateto: ha pillado un puñado de actorcillos de mediopelo, jovencitos sin talento, pero conocidos por las teleseries tan cutres que nos invaden -algún día habrá que realizar un estudio riguroso sobre el daño que la telebasura ha hecho, y sigue haciendo, al cine-, y los ha juntado para que despotriquen sin parar chistecillos sin gracia, en una especie de puesta en escena sin el menor brillo, donde se acumulan situaciones cómicas sin pizca de originalidad...

Normal que el público con un dedo y medio de frente, y un mínimo de sentido del ridículo, salga enfadadísimo: el cine español, y este film es otra muestra más, maltrata a sus productores, que somos, vía subvenciones, todos los españolitos... Por cierto que, nuevamente, como desgraciadamente nos tienen acostumbrados, los blogs de cine se regodean en las cualidades de este bodrio, también esto es digno de estudio...

En su segunda película, Jaime Rosales sigue buscando su propio y marcado estilo, un cine que emana de lo monótono, de la rutina, que pretende trascender hasta lo excepcional por accidentes o casualidades, atrapándolo con la cámara objetiva en imágenes directas y frias, aunque con esos chispazos ocasionales como pasiones maquilladas...

En esta ocasión, en torno a mujeres y el devenir cotidiano de sus vidas, con los pequeños y grandes problemas que surgen cada día, relatado con una pantalla a veces dividida para conseguir un paralelismo entre las vidas independientes de las protagonistas, quienes, por otra parte, sólo verán alterada sus relojes biológicos por una circunstancia excepcional que marcará sus vidas: un atentado terrorista...

En realidad, no nos llevemos a engaño, la película es aburrida, no sale del eterno tema del cine melodramático español que está tan de moda, y tan subvencionado, personajes que nos muestran sus sentimientos, siempre cortados por el mismo patrón, y que nos enredan en su aburrida existencia, elevando nuestros espíritus a un estado de inconsciencia alterada por la indignación por ver en la pantalla grande cosas que todos sabemos y no deseamos recordar cuando vamos a desahogar nuestros espíritus de la semana que ha sido...

Al cine español le falta grandeza, le falta un héroe que lo trinque por el gaznate, lo zarandee y lo libre de tanta panocha mental; urge una mente calenturienta capaz de batirse en duelo con cineastas a la última ungidos de psicólogos sociales, de batirse y vencerles en buena lid... ¡Hace falta acción, coño! Eso es...

¡ay va..., ay va..., ay va que vulgaridad! Así es la historia que cuenta Gerardo Herrero, con guión de la intelectual del género mínimo Belén Gopegui, y su ya clásico elenco de estrellitas galaicas acaparando los títulos de crédito: una cuarentona amargada que piensa que nadie la escucha, o sea, con la autoestima por los suelos, que ansía una polla como una olla donde pillar, pues su marido la dejó por otra más joven, y probablemente menos jartible que ella...

Encontrará al tipo, pero las circunstancias harán que también encuentre a la queridita del tipo... Y así asando, a los espectadores amargando, pues resulta que ella comprende a la chica, y la chica la comprende a ella; y el tipo las comprende a ambas, y todos nos comprendemos y ¡joé qué mamarrachada! Inaguantable...

No se busque más en esta película, pues no hay más... Personajes y ambientes estereotipados, los tópicos más típicos que podamos pensar; un final irrisorio, donde al parecer ella se convierte en visible, o sea, más inaguantable si cabe; y unos euritos que vuelan de nuestro bolsillo... Si viviésemos en un país serio, la ley habría actuado, hace tiempo, contra Gerardo Herrero: qué tío, no se cansa de parir filmes de destrucción masiva...

Augusto M. Torres, autor de este bodrio, tanto de la dirección como del guión, también es, paradójicamente, crítico cinematográfico; es de suponer que se habrá puesto, como tal, un cero patatero o media estrellita... Porque, ciertamente, la cosa que ha rodado se las trae, en lo que cuenta y en cómo lo cuenta: una chica que regresa de Italia tras terminar sus estudios universitarios descubre por una misteriosa carta que su padre, recientemente fallecido, era director de cine, desentrañando poco a poco la ambigua relación entre ambos, quasi incestuosa...

Con Karme Málaga como protagonista, la hija atormentada, con menos luces que el seiscientos de Antonio Alcántara y más tonterías que un mueble-bar, nos introduce el film en su mundo, desequilibrado y desasosegado, del que es mejor huir, aunque a ella parece que le gusta regodearse y revolcarse en sus miserias...

El tono lánguido, la superficialidad de las interpretaciones, el guión debilucho, y un tema que no es, precisamente, del interés del común de los cinespectadores, es preferible pasar de puntillas sobre las salas que proyectan esta obra, entrar en un videoclub y alquilarnos "Los caballeros las prefieren rubias", por ejemplo...